Simona Merlo
Il suo pensiero era la bella stagione, arrivare pronta per il suo oro liquido; il sogno era far sua quella terra, pezzo dopo pezzo, senza dover più dividere e sottrarre, rubare o inventare. Senza padroni, senza compromessi.
Il pensiero arrivava lì, a quel perimetro fatto di pietre, zolle, erbacce e tanti alberi; arrivava lì e andava oltre: rimbalzava verso il futuro dei suoi figli. La rincorsa aveva l’odore pungente dell’ogghiu novu.
Cosa c’è di diverso tra i sogni di mia nonna e quelli di un’anziana contadina della Cisgiordania? La lingua certo, ma non il senso dei gesti ripetuti. La paura, di sicuro. Le ingiustizie, in parte.
Ci pensate mai alle vostre nonne dalla pelle rugosa piegate sulle reti verde scuro? Ci pensate che avrebbero potuto avere un’altra “Patria”? Che a raccogliere nei propri campi ne avrebbero perso il diritto? Ci pensate a morire così? Per la pretesa di una verità altra, per la follia della prepotenza?
Mia nonna aveva un sogno che è arrivato fino a me. Il mio spero basti a se stesso, spero che ingoi l’arroganza di questa finta bella stagione.
Fotografie di Melania Merlo
